'Quédate, cuando no me quieras.
Es cuando me haces falta aquí.
Y es que el tiempo parece que vuela.
Por eso, quédate a dormir'
Sule B.
la añoranza me robó una pulsera que brillaba,
el camino nació y escribí que eras.
cerré por dentro y salí por la ventana,
te puse nombre de poeta y me regalaste muchos,
habité tantos y me fundí a otros,
con la promesa de nunca abandonar ninguna de mis pieles,
dejandomela para no romperlas más.
nos hicimos, y cuando dejamos de ser,
penumbró la lámpara de los deseos,
dilucidando sombras de lejanía.
me miraste como la primavera a las flores,
recostada en un acordeón que todavía sonaba,
me has enseñado tanto y yo no sabía nada,
le puse un marco a tus ojos y nació un museo,
sólo el arte entiende al arte, o así lo entiendo yo.
hoy escuché una canción alegre y te recordé,
por la costumbre de unir la voz para darle forma al silencio,
haciendo nuestro el molde de la nada para que nos cupiese todo,
esquivando la flecha y uniendo la herida,
como una brida de realidad que lo hacía sincero.
hoy caí en el norte y perdí la cuenta,
de las caidas de ojos y las almohadas torcidas,
del arcón donde escondía el miedo cuando llegabas,
para disfrazar lo malo de cajón de juegos,
para ponernos a tono en todo lo bueno.
por ti para mi rezaba la herida,
y brindamos narices hasta arrumar arrugas.
me diste tu dolor y te devolví una grulla.
eso es lo único que se del arte.
hacer de la sangre un vestido,
de la tormenta un aquelarre.
ahora que no sé bailar no sé desde dónde caen las gotas,
me torcí el ingenio en lo último que fingí.
estás haciendo bien al irte te dije sin mirarte,
y mis ojos me escupieron, maldiciendo mi mentira.
todo saldrá bien, te estaré esperando, ¿nos volveremos a ser?
nunca juntes tiempo con sentimiento.
lo único que se del futuro
es que me espera para recordar todo lo pasado.
lo aprendí cuando después de soñar ya no estabas.
ha sonado la urgencia y le he dicho que se duerma.
que ahora todo pasará, pero no te me pasas.
cómo salgo de casa si no me gusta el invierno,
sin ti,
todos han perdido, siendo todos yo.
¿nos volveremos a ser?,
con la antigravedad del beso y la salvagravedad del abrazo,
jugando a ser la hoja y el charco por amor al baile,
ovacionando tu regreso como mi festivo favorito.
me gustaría saber, pero me estoy olvidando,
y escribo para cerrarle el nudo al fracaso.
no eran peores cuando nos veíamos.
esta es la derrota y su mala cara.
a mal tiempo nuestra risa,
a poca risa, nuestro tiempo.
nunca tuve amor hacia lo fácil,
algún día será el último, pero mientras tanto...
estoy porque debo, y aquí seguiré,
cómo el ruiseñor que se sabe alarma
y acalla los truenos para apaciguar el incendio.
ahora que todo se está quemando,
me falta saliva para tragarme todo esto.
la ceniza se hace bola como carne mal picada.
por qué me negaste justo antes de irte.
cuándo se acaba el final cuando sólo esperabas un principio.
[...] 'con la lógica viciada del que dice que no puede irse pero se va sin hacer nada' [...]
