soy artista

'' Ojalá decir que te grabaste en mi piel a fuego fuera sólo una metáfora más. - Mónica Gae ''

yo soy artista
lo es el cristal que se rompe en los acantilados
lo es el verde manto que abraza páramos del sur
lo es la cúpula impóluta cargada de nuestras propias poluciones.

lo son las manos del que ha caido para levantar a los suyos,
lo es el que grita cuando nadie lo escucha,
lo es el silencio del que ha escuchado demasiado
lo es la gravedad y tus consecuencias
lo es el alma dando forma a una declaración valiente
lo es quien baila mientras rie en medio de una hoguera
lo es el niño que se columpia en los hombros de su padre
lo es el ave oscura que no sucumbe ante el negro crudo...
 
lo es el mar acumulando basura en su ombligo más profundo
lo es el fuego que refleja la esperanza de un creyente
lo es la música que abre una botella de aguardiente
lo es si lo crees, lo ves si lo vives
el arte habita donde el corazón resuena, y es el eco de su llamado lo que llamamos poesía
lo son las personas plenas que sonríen aunque tú no se lo pidas,
el amor de una madre que siempre abraza y perdona
el compromiso de volver a encontrarse en años luz de nuestro ahora
lo es la vida y lo es la muerte,
la ausencia que llena con vacíos las paredes de una mente,
lo son las cuatro paredes de este local, todos los crujidos de este escenario
el ariete de batalla de una mirada que esconde un mundo extraordinario,
lo es la luna y lo es el Sol , la derrota de un amigo
la valentía de levantarse con un mi-me-conmigo.

lo es quien huye,
lo es quien sangra y quien se limpia el barro por el orgullo de haber caído habiendo dado demasiado,
lo es la despedida mas triste de la historia mientras que haya un artista que lo guarde en su memoria.
lo somos todos cuando somos, lo hemos sido si lo vimos
hasta el ser humano en su desgracia puede presumir de tener un título...

yo soy artista porque alguien me invitó a serlo.
yo soy artista por las hojas que se suicidan en enero,
yo soy artista y no lo soy, porque nunca me lo llamo.
yo soy artista porque siento,
y eso siempre ha sido lo primero.

ahora que no te reconozco, vuelve

''Sonreiré para darle presión a los héroes. E intentar engañar al miedo dentro de mí... - All Might. ''

esto no es un simulacro.
no llegará ningun equipo de emergencias a apagar el fuego.
tampoco la prensa va a censurar la sangre,
ni el gobierno los heridos,
ni las vendas los huesos rotos.
esta vez el cristal no va a ser ópaco, ni antibalas, ni tintado,
no habrán mentiras dulces que separen este barco de su naufragio voluntario.

esta vez somos tú contra mi,
sí
tú,
el que se ha roto tanto para escribir a lo tonto,
el que ha echado del cuento al final feliz,
el que no se salva para pararle el golpe,
el que prefiere morir que matar, sangrar que dañarla, el que se conoce y se olvida para no olvidarla.
esta vez estamos solos, no hay horizonte que seguir,
ni estrellas que hagan de linternas debajo de nuestras capuchas.
te he visto hacer del cielo pista de baile y hielo, patinaje sobre el rastro de cazas que no nos supieron cazar,
te he visto hacernos libres de libro, literarios aliterando literaturas,
ser un loco doble en una sola mente, pensando el doble y queriendo el triple, estando donde todo acaba y nada queda,
abrazando las últimas cenizas de tu fuego,
llorandole tormentas y golpeando granizos,
diciéndole a la esperanza que no se apague,
que no has perdido todo todavía, que te tenías firme como una secuoya roja.
te he visto ser el único pájaro que va hacia al disparo, porque sólo tú podiás frenar la inercia suicida de la bandada.
planeaste tu castillo y tu huída, dejando trozos de ti mismo a tu paso,
perdiendo el peso de la esencia,
la responsabilidad de la constancia,
cayendo para ser pozo y no aterrizaje.

y ahora, en el eje de sus ojos,
nos han partido sin ser rayo, estamos ardiendo bosques corazones en todas las direcciones de la rosa de los vientos.
y tú lo sabes como yo, y yo lo soy como tú eres,
desenterrando semillas que no nos darán fruto porque nos hemos dejado pudrir.
y ahora que tu sangre es mi sangre,
y ahora que yo tomo el mando,
y ahora que somos dos _sparring_ cargando sacos de ceniza,
y ahora que te estás muriendo,
y ahora que no confías en mi,
ahora es el momento de que vengas con todo sin querer dejarme nada,
es el momento de que nos destruyas, de que acabes contigo, de que me abandones a mi suerte.
en este eterno otoño de invierno las hojas nievan clavos,
y esta cicatriz ha partido lo que eras.
y esta cicatriz no te va a rescatar.
y esta cicatriz no se va a coser.
y esta cicatriz no es cicatriz.
y esta herida es roja, es sangre, es grito, es alarma, es fuego, es rotura, es corte, es cristal, es socorro.

ahora que somos dos iguales.
ahora que me miras exhausto, como la bombilla fundida que hace competencia a los fuegos artificiales.
ahora que no te reconozco, vuelve.

irizar.

'entenderás en mis silencios tantas cosas, 

las que ahora escribo cuando no me ves '.

ella no se llama, pero se conoce,
ella no ríe, terremotea,
ella no baila, hace mareas de puntillas,
ella no sabe, es,
ella no llora, rompe el hielo de los polos,
ella no grita, nace volcanes corazones,
ella no está, vive.

hablo de ella porque no podéis seguir así,
en este mundo de hollín aún nacen estrellas,
en este mundo de clavos aún hay cataratas,
en este mundo existen otros mundos, pequeñamente enormes,
y no podéis seguir así.
vosotros no conocéis, no sabéis de ella,
pero habla el Sahara cuando susurra arena,
pero ríe el Mississippi si madruga parpadeos,
pero encoge Eiffel si se recoge el pelo,
pero alisa el Everest si acaricia con las uñas,
pero cree el ateo si suelta su son,
cantan los mudos si ven su Don con los oídos,
sienten piedras inertes si roza con los ojos,
porque naturaleza y natural no son más que sus esencias,
porque la libertad tiene vida propia,
y ella unos labios preciosos.

escribo de ella para que no os engañéis,
la poesía a veces sólo imita cometas lejanos.
escribo de ella para que no viváis de una mentira,
el arte no es más que alumno de algunos pasos.
yo no creo, pero ella sí,
y ha dado forma a más alas que cualquier mariposa,
y ha borrado horizontes donde vivían fronteras,
ha irizado más banderas que cualquier gobierno,
y sigue viviendo en su metro sesenta,
como una cápsula mágica,
como el infinito en un verso,
el universo en una gota,
el mar en una mota,
el desierto en un cristal de sal.

yo no conozco, ni veo, ni escucho, ni noto,
pero quiero y escribo,
sobre ella y de ella, para vosotros,
porque es necesidad, respiración y socorro,
urgencia y decisión, bola y partido,
la sexta marcha del número cinco,
la incógnita desconocida por lógica,
la mancha de tinta que la pone tonta,
la octava sinfonía del séptimo día,
el desorden en su orden de ordenadas,
la desobediencia obediente que no ve,
porque huracán trina pero no truena,
y todo es nada para todos menos para mi,
por eso, para vosotros,
para que sepáis y no creáis,
afirméis y no dudéis.
sí.
hay una nueva chica en la ciudad.
hay dos millones de estrellas nuevas en el cielo.
hay un milagro que ocurre cada día desde hace década y rozadura.
hay motivos para creer en los amantes,
hay películas que se graban con las pupilas.
sí.
hoy yo creo y abrazo, porque está y existe.