Bailar bajo el insomnio.

que fácil es volverse loco,
entre ausencias y platos rotos.
que solo somos humanos,
carne y hueso, algún cráneo,
y al volver a casa
nadie nos está esperado.

que no es cómo lo dijo Fito,
la vida no se nos va
como el humo de ese tren,
la vida se nos va
con quien se queda
esperandonos en el andén.
la vida se nos va,
en los finales prematuros,
en los momentos que no se repiten,
y no se aprovechan lo suficiente.
en las personas que se acaban,
como las últimas gotas del vodka,
y dejan una ausencia amarga,
disfrazada de resaca y hojas.

podemos fingir ,
no sentir sentidos,
pero la piel nos seguirá quemando,
si no volvemos a vernos.
la luz seguirá cegando,
si no has bajado las persianas,
para meterte en mi cama,
y brillar tú sola.
seguiremos estando sordos,
hasta que tus gemidos,
me traigan de vuelta a la realidad,
y el mundo dejará de girar,
si no tiene tu perfume,
como rastro y registro,
de que debe seguir girando,
para que nosotros sigamos quietos.
con los pies sobre la Tierra.

dentro de una canción,
cabe mucho whisky,
y demasiados momentos buenos,
mojados por la lluvia.
caben dos corazones,
4 años de relación,
un adiós premeditado,
un arrepentimiento diagnosticado,
y la sangre de los nudillos
que no se llevan bien con el gotele.
dentro de una canción,
cabemos nosotros,
dos mitades periódicas
que nunca sumaron un entero,
y a falta de una milésima,
acabaron perdiendo el juego.

quizá después de tanto sacar,
no queden palabras bonitas que ordenar.
y las palabras se vuelvan grises,
tapen el Sol,
y se precipiten,
a mojarnos los sueños.
tendré que aprender,
a bailar bajo el insomnio,
y dejarme de tantas giipolleces.
mis huesos están faltos,
de tus manos cálcicas,
y mis músculos se resienten,
de que tus caricias balsámicas,
se hayan mudado,
y no vengan de visita.
ya ni siquiera llaman.

te echo de menos.
y te siento en falta.
y entre tanta matemática y tanto partido,
no se si podré calcular los años,
pitar las ausencias,
o disfrazarme de escritor,
y ordenar las cenizas,
para formar mensajes entre líneas.

tu ausencia no me deja concentrar.
la fiebre no baja.
y el sueño está ya por el segundo round.
la lona dice que debería rendirme.

y es qué dicen tantas cosas, joder.
pero yo sólo te quiero a ti.

diciéndome cosas.
al oído.
como un río suave que enfría el magma.
y forma formas nuevas
sobre la nieve fresca.

el vértigo está recién pintado.
y vamos a mancharnos de locura,
como no dejes de morderte así los labios.

siempre he tenido que perderme,
para encontrar algo que me salve.
la cosa está,
en cuando no busco la salvación.